o campo onde o silêncio já não mora, ecoam passos duros, som de espora, o céu se veste em nuvem de fumaça, e a paz, tão frágil, quebra-se e desgraça. As mãos que antes semeavam esperança agora empunham armas, sem bonança. Irmão contra irmão, a terra chora, enquanto a morte em sombras vai embora. O pranto de uma mãe, fio rasgado, sangra no tempo, eco desacordado. As flores, calmas, murcham sem consolo, pisadas pelo aço e pelo dolo. Que sonho é este, cego e tão antigo, que exige sangue ao invés de abrigo? Por que o poder, tão vão, quer ser senhor, se ao fim restamos pó, dor e temor? Mas sob os escombros, sussurra a vida, resiste a flor, a alma comovida. E quem sabe, um dia, a humanidade, escreva a paz com tinta da verdade. tudo isso me lembra a Palestina – Ras Adauto